de "Mis memorias, o madre no hay más que una, gracias a Dios"

EL AMOR DEL AVIADOR

El 18 de julio de 1936, cuando empezó la guerra con el golpe de Estado del general Franco, mi madre y mi abuela maternas se encontraban, como cada verano, pasando el verano en el balneario de Sant Hilari Sacalm, donde sale el agua de La Font Vella, del cual era propietario el padre de mi abuela.Toda mi familia materna eran unos beatos, carcas hasta la médula, y clasistas a más no poder. Dividían el mundo entre la “gente bien” y la “gente baja”. A esta última nunca la llamaron proletarios, pues les hacía daño a los oídos, sino “trabajadores”. Cuando yo era mocita y en edad de merecer (ja!) , un día mi madre me dijo con toda seriedad que el día que me casase ella no iba a admitir que le trajese a casa a “un trabajador”. Cuando me iba a trabajar yo al Aeropuerto de Son Bonet, al laboratorio de explosivos, que ibamos con un autobús alemán de aquellos MAN, despacito pero seguro, pues si yo decía la frase “me voy a trabajar”, mi abuela se escandalizaba y me reprochaba-“ay, no digas eso, que suena mas mal…”. Mi padre, que no era nada clasista, le contestaba que qué mal tenía que yo dijera eso, pues es a lo que iba. Mi abuela no se quedaba nada convencida. Decía que dijera: “Me voy al laboratorio, a la oficina”, o algo por el estilo, pero la palabra trabajar le resultaba como blasfematoria.Y es que en su familia, como es costumbre, todo lo heredaba el hermano mayor, el “hereu”, y el resto de los hermanos estudiaban carreras o se metían a curas. Las mujeres, casi todas se metían a monjas o se casaban. Mi abuela era la menor de 5 hermanas (mujeres) y fue la única que se casó, pero las otras eran unos fetos y se casaron con Dios. Desde luego, Dios, si existe, debe tener un harén de mamarrachos…Perdón por la digresión, Cuando el día 19 salieron en coche hacia Gerona, llegaron sin problemas y pasaron todos los controles.Se establecieron en su piso normal, que estaba en la Rambla, y tenía un balcón larguísimo, que rodeaba casi toda la casa. Mi madre carecía de convicciones u opiniones político-sociales de cualquier tipo, solamente tenía muy claro que el mundo estaba dividido en los señores y los trabajadores, y entre ellos existía una barrera, un abismo infranqueable. Como era como los corchos, y siempre iba al lado del ganador, y entonces Gerona y toda Cataluña era más roja que la sangre, ella, para que no la molestasen- esto me dijo en palabras textuales-, sacó del fondo de un baúl un vestido viejo que no servía mi para estar por casa y, no contenta con ese aire proletario, se compró unas espardenyas y se afilió a la CNT-FAI. Nunca se le ocurrió pensar que pudieran tener razón, ni se interesó jamás por el anarquismo ni ninguna otra ideología de izquierdas, cosa de gente baja, ni asistía a las reuniones de “su” partido. Y así se pasó la guerra, con esta pinta. Tenía un novio aviador que se llamaba Ramón, al que adoraba, pero tuvo la mala suerte de estrellarse. A mí me contaba muchas cosas, pues mi madre tenía una verborrea impresionante, y me contó que, una vez los franquistas ya tomaron Cataluña, ella se aburguesó, dejó los harapos en el baúl por si acaso, y se convirtió una una chica pretopolino. Entonces es cuando conoció a mi padre, pero sin poder olvidar en toda su vida a Ramón. A mí esto, que debía tener unos 12 años, me fastidiaba horrores que me lo contara, por mi padre, al que yo adoraba, y pensaba que le hacía de menos. Pues en un baile se conocieron y ella se lo metió en un bolsillo a las primeras de cambio. Tenía mucho éxito con los hombres, pues era lo que vulgarmente se llama una calientapollas (más tarde me explicaba cómo se hacía, como si me preparase para ser una cortesana de altos vuelos, a lo “Gigi”,) cosa que no pegaba con su beatería . Más tarde contaré lo de la urna. Pues yo que soy una malpensada, pienso que se casó tan deprisa con mi padre porque como estaba en los archivos de la FAI, casándose con un militar franquista estaba a salvo de cualquier eventualidad. Antes de casarse, de la CNT se pasó a Falange, donde era Regidora Provincial de Cultura de la provincia. Vamos, que dio un giro de 180 grados. Todas las fotos de la época, que eran muchas, antes de su muerte las rompió. Y así nací yo, tres meses después de casarse, o sea, de penalti, y en las fotos de la boda hay solo una docena de personas, los más allegados. Mi madre lleva un traje blanco de satén y un enorme ramo de flores, para ocultar mi presencia. ¡Qué ramo, madre mía!.Era tan o más grande que esas enormes coles que se encuentran a veces. Y con el ramo de flores por muleta, la señorita bien se casó, con gran vergüenza de la familia de mi abuelo, a quien no le gustó nada que se casase con “un castellano, y encima andaluz”. Mi madre se pasó toda la vida renegando de los andaluces, eso cuando ya entró en su faceta aperturista y progre (de cara a la galería), y recuerdo que un día que se puso demasiado borde, mi padre le contestó “que no hablase tan mal de los militares, porque gracias a ellos comía”.Y era verdad. Mi madre no pegó un palo al agua en su vida. Ni fue al colegio. Tenía profesores en casa. Una buena paliza era lo que se merecía, aunque ahora esté tan mal visto, pero a lo mejor si su padre le hubiera dado una buena regañina como se merecía, no hubiera tenido luego que pagar yo por todo este desquiciamiento.

El amor del aviador

Y así sustituyó mi mamá a un aviador republicano por otro franquista. Se nota que le gustaban los avioncitos.

CUCO

LOCURAS

UNA SEMANA EN EL NIDO DEL CUCO

30-1-o8

La pasada semana estuve unos días en el manicomio de Son Llátzer, pues hacía varias semanas, desde antes de Navidad que tenía fuertes ataques de angustia que me duraban desde que me levantaba por la mañana hasta que me acostaba por la noche. Solo deseaba dormir, pues era como un suicidio, una muerte reversible. Hice 3 intentos de suicidio, de veras, desde la terraza de mi ático, que tiene una buena caída, pero no me atreví. Y eso que estaba desesperada. Pero siempre cuando estaba a punto de saltar se me abría dentro de mí como una lucecita que me decía: “ya pasará y podrás disfrutar de las cosas buenas”.Ahora no estoy bien, pero ya no es lo de antes, y no quiero dar la lata con mis enfermedades.
Pues hace unos 10 días, que la cosa se puso tan fuerte con los ataques de ansiedad permanentes, que ya no podía más, y fui con Paco al manicomio (ahora se dice unidad psiquiátrica o alguna chorrada por el estilo) del hospital de Son Látzer, de la SS. donde me ingresaron con los demás orates. Allí hay de todo. A mí me tocó por compañera a una chica menudita, de pelo lacio y que gracias a Dios no hablaba casi. Tenía esquizofrenia y neurosis obsesiva, y me pidió por favor que dejase siempre cerrada la tapa del váter, porque ella veía salir de allí gusarapos, culebras, boas y monstruos variados. Yo le hice caso porque sé lo que se sufre cuando se está en ese estado (a mí eso no me ha pasado nunca) pues yo lo he pasado muy mal, aunque de otra manera. Por suerte no hacía más que dormir, y yo los tres días primeros me los pasé durmiendo día y noche, y solo salía de la habitación para desayunar, comer y cenar. Allí se hace todo a golpe de pito, y había alguna de aquellas celadoras muy desagradables, que te humillaban, pues en un sitio así no eres nadie. Una experiencia de estas solo se la deseo a mis peores enemigos. Había una chica guapísima cuando tenía la boca cerrada, parecia un arcángel de Rafael. Digo lo de la boca porque cuando hablaba se le veía una enorme mella en medio de los dientes de arriba. Decía que había perdido al amor de su vida. Otro día dijo que estaba enamorada de una tía de las de allí, que era fea, gorda y simpática, que era otro de los amores de su vida. Se abrazaba a ella. Desde luego, no ha sido una estancia aburrida. Había una mujer-monstruo que debía pesar más de 100 kgs. y que necesitaba un sillón especial y que la atasen con correas para que no se deslizase hasta el suelo, pues no podía andar ni hacer nada sola. Había más chicas allí, pero la característica de las más jóvenes era siempre la misma: El andar sin levantar los pies del suelo, y con los hombros caídos y la mirada perdida, lo que les daba un aspecto así como de zombies o drogadas. A mí no me pasaba esto, caray. Nunca llegué a entenderlo. Había una vieja que se quejaba de que sus hijos la habían abandonado allí conchabados con un psiquiatra amigo suyo, y que nunca iban a verla. Otra que llevaba todo el ojo morado y moratones por todo el cuerpo, y que decía que era porque se le había caido encima un cajón.Yo no me lo llegué a creer. También teníamos a un exlegionario, lleno de tatuajes, un chico que lloraba siempre porque decía que había matado a su madre, un viejo que no hacía más que escupir, y muchos más casos, a cual más pintoresco. Pero a mí me fue bien, pues se me pasó la ansiedad y ahora estoy mejor, un poco depre pero es que, como soy una desequilibrada, me es muy difícil mantenerme en el término medio.

Los excesos de las Navidades, aunque estemos en crisis, se pagan.Ahora, verduritas y yogures desnatados.

Mi madre siempre admiró a la clericalla

MIS MEMORIAS o Madre no hay más que una (a Dios gracias)

Estas van a ser mis memorias, pues siempre me ha gustado escribir como un desahogo. Están a cachos, pues mezclo cosas que yo recuerdo, otras que escribí en su día y las cartas que escribía a mi psiquiatra, pues entre visita y visita me pasaban cosas que me dolían o me alegraban. Así, cuando llegaba a la consulta, le largaba el folio negro por las dos caras al toubib y se quedaba estupefacto. Me preguntaba:-¿pero esto lo has escrito tú, de una sola tacada?-y yo le respondía que sí,y que podía haber puesto más cosas. Me aconsejaba que las publicase, pero estando viva mi madre me daba un pánico que aunque me hubiesen dado millones no hubiera podido hacerlo. Yo estaba completamente dominada por ella, no hacía nada sin preguntarle antes, y si tenía alguna idea propia, que no me hubiera imbuído ella, enseguida me preguntaba:-¿y a tí quién te ha dicho eso?-.Porque no quería que tuviese ideas propias, y además me menospreciaba hasta tal punto que no podía imaginar que yo pudiera tener una idea personal y propia.Yo la odiaba por eso.Además, nunca me abrazaba ni besaba, como las otras madres.Por eso me aficioné tanto a los animales, pues ellos te dan cariño sin pedir nada a cambio. Tuve un gato cuando aún estaba en la cuna que se llamaba el "Chinito", que una criada que tuvimos, Isabel, lo envenenó porque decía que ensuciaba las paredes. Mis padres sacaron al animal al balcón para que muriese allí, pero Isabel no recibió ninguna reprimenda. Ella tenía un novio y por la noche al despedirse en la entrada de la casa ella le hacía pajas contra la pared, y ésta estaba llena de churretones. Fué descubierta y los vecinos se lo dijeron a mis padres. Ellos, defensores de la virtud, la echaron a la calle. Pero por el Chinito, el único amigo que tenía yo,y que dormía conmigo en la cuna, no pasó nada. Total, un gato...
Nací en Zaragoza, calle Baltasar Gracián 6, (me parece que ya no existe) y allí pasé los tres primeros años de mi vida, jugando con la hija de la portera y sin problemas. Entonces era una niña saludable, llena de vida, que cuando soplaba el gélido viento del Moncayo mis padres me decían que cerrase la boca, que me iba a constipar, pero yo la abría más, me gustaba "tragármelo" y nunca tuve un resfriado. Vivíamos con mis padres y mi abuela materna, que era viuda de un magistrado de la Audiencia de Barcelona, Alberto Cortey. Siewmpre he pensado que la desgracia de la vida de mi madre y la mía fué que este hombre, que era campechano, inteligente y amigo de sus amigos, muriese de un infarto en Gerona a los 49 años. Siempre he pensado que él hubiera educado bien a mi madre. Pero al morir ella tenía 7 años. Mi abuela se desentendió de todo, se vistió de viuda y se dedicó a ir a misa y a tomar el té con sus amigas francesas, que vivían enfrente, en la Rambla.También se pasaba la mayor parte del día leyendo el Trisagio, oraciones larguísimas que no sé para qué demonios servirían, y dejando a las criadas y la cocinera la educación de mi madre. Mi abuela era muy guapa, y como aun era joven tuvo después más pretendientes, pero ella no quiso casarse más, dijo "que su querido Albert era el hombre de su vida". ues muy bien, pero que hizo que mi madre creciera como cabra sin cencerro, mandando a las criadas y a todo el mundo desde su poca altura. Nunca fué al colegio no sé por qué,tenía `prpofesores particulars y una fe inquebrantable, que siempre me decía que se la había imbuído su prosor de religión, el Padre Rovira, de quien hablaba con unción.

Menda, leñe

Y es que quiero poner una foto mía que esté algo bien, pero solo me encuentro con birrias como esta,y la birria mayor, la enorme foto de la que no me puedo desprender, y que es el encabezamiento de mi blog.

MENDA

San Sebastian

Patrón de Palma y de los gays. Un centurión así de buen ver y desnudito,y encima asaeteado sin piedad por los paganos, da mucho morbo.

No sé

Resurrección (ya veremos cuánto dura)

Pues sí, queridos visitantes de mi blog, ahora me encuentro mucho mejor, pues estaba con unas depres y ataques de angst (que diría Jung) tremendos. Para atajar estas diabólicas manifestaciones que me conducían sin remedio al suicidio, y yo este verano me quiero ir de crucero hasta Turquía, , sin pensármelo dos veces, como Van Gogh, que estaba también bastante chaveta, yo misma fui y me ingresé en el manicomio de esta hermosa capital llamada Palma, de las idílicas Islas Baleares en las que regocíjome en residir. Como hoy me han dado el alta y estoy un poco cansada, os dejo, y me voy a disfrutar del vicio de la lectura, que es muy relajante.(bueno, según lo que se lea).Yo en su día no leí "La casa de los espíritus," y como Isabel Allende me gusta mucho, me lo estoy pasando pipa.En un próximo post explicaré, si es que tengo ganas, de una manera superficial en que consistió mi estancia en el nido del cuco.

Crónica de un suicidio anunciado

Imagen: Suicidio entre ciego y cojo.
Después de anunciar el inicio de mis memorias,(Madre no hay...) intercaladas, claro, de otras cosas, pues si no resultaría un coñazo, quiero escribir, sin mentir pues es hecho cierto, aunque parezca algo surrealista, cómo me suicidé, pero sin ganas de llamar la atención,el martes y trece pasados, y fracasando estrepitosamente, cosa fácil de deducir, pues si no, no estaría ahora escribiendo ésto. A mí mis conexiones neuronales me fallan mucho (cruce de cables), y entre otras curiosas pero extremadamente desagradables, una de ellas consiste en que me dan unos ataque de angustia terribles, , y cuando estoy pasando esa fase, que puede durar semanas, pues voy, me desespero y me monto un cadalso con mesa y sillas con la idea final de tirarme por la baranda de mi terraza, que es un ático y tiene buena caída. Aunque parezca mentira, todo lo que cuento es verdad de la buena; yo sería incapaz de faltar el respeto a mis lectores contándoles un cuento chino, o tártaro, o manchú.Es la segunda vez que lo hago, y me parece que no habrá una tercera. Será cuestión de cambiar de método , tirarme al tren o resignarme a tener una calidad de vida como en Guantánamo.Estos ataques de angustia que me dan de vez en cuando, que esta vez ha sido larguísimo, durando varias semanas, consisten en que, desde que me despierto hasta que me voy a dormir, tengo un malestar tan grande en todo el cuerpo, y una angustia como si fuera Prometeo, a quien un buitre le iba comiendo las entrañas por toda la eternidad. No consiste en dolor físico, que es más fácil de aguantar, a menos que te torturen a lo yanki, pero tiene castaña. A veces me dan ganas de ponerme a gritar, pero los cochinos vecinos creerían que Paco, mi ángel tutelar, me está asesinando, y no merece la pena salir en la prensa en las páginas de sucesos por un desahogo a base de bramidos. Llamamos a mi psiquiatra, y el hombre, al finalizar su consulta,llamó y cogió el teléfono mi costillo Paco, quien explicó la situación terrorífica por la que estaba pasando aquellos días, y me recetó una pastilla antisuicidio. No sé muy bien lo que es, porque no he podido aún leer el folleto, pero el caso es que me ha ido bien, y se me han pasado las ganas de tirarme a la calle y reventar como un huevo, pero tengo encima un cansancio que parece que hubiera yo sola construído la pirámide de Kefren.Lo curioso ha sido la reacción de mis pocos, pero buenos amigos, a quienes ya tenía prevenidos, pero nadie se lo creía. Además, la gente tiene la tendencia de creer que, cuando alguien dice que va a matarse, si lo dice, no lo hace, cuando es justo al revés.Después de mi resurrección gracias a la pastillita milagrosa, algunos de mis amichi me llamaron, preocupados por mi suerte. El primer día tuve desconectados los teléfonos, porque era incapaz de hablar con nadie,pero despues ya lo hice, y entonces me cayó encima un aluvión de llamadas. Lo que más me chocó fué el que varios se echaron a llorar, entre ellos una amiga y uno de mis amiguetes, un sinvergüenza empedernido, mujeriego y retador , como la letra de un corrido mejicano. El tío va, y se me echa a llorar cual fuente, y al principio pensé que iba de cachondeo, pero después me dí cuenta de que no, y no podía comprenderlo. -Tía...-me decía entre sollozos- ¿cómo has podido hacerme esto? ¿a quién voy a contar mis andanzas amatorias ahora?¿no ves que me dejas huérfano? .Y cosas así. Hay que decir que el muchacho vive en Palma solo, y sus padres en Logroño.La amiga fué peor, pero no tanto como el mujeriego, pues ver (en este caso oír) llorando e hipando a un hombre impresiona más. Pues como iba diciendo, y perdonen el inciso, la otra se me puso a llorar a berridos y me dijo que, como el día anterior yo tenía los teléfonos out, creía que ya estaba muerta, y que la pasada noche había estado llorando a moco tendido y sin dormir. El burlador de Logroño me dijo además "que si no había pensado en la multitud de personas que habría dejado con el corazón destrozado después de mi suicidio," cosa que no comprendí, pues a mí me conoce poca gente, no salgo en los papeles porque nunca he prevaricado, ni asesinado del todo a nadie.Yo no sé quiénes son esas masas a las que hubiera dejado primero estupefactas y después con el corazón destrozado, pues a pesar de militar en el PC y EU las masas nunca me han hecho demasiado caso. Hombre, si fuera yo alguien como Durruti (que era anarquista), que consiguió en su entierro que toda Barcelona se echase a las calles, lo comprendería,pero una mindundi como yo, que lo más que he hecho es manifestarme con una pancarta, no creo que se merezca que las bases lloren a moco tendido mi muerte. Lo más que imagino es algo así: "-Pobre Dolores, estaba un poco chaveta, pero era buena chica", o "qué lástima, con lo que nos reíamos con ella", pero en ningún caso un harakiri en masa o un desespero como el muchachote y la amiga llorona nocturna.Cosas veredes y oiredes, amigo Sancho. Yo quiero tener una vida tranquila, pero me es imposible. Siempre estoy metida en alguna movida rara, personal como ésta, o de tipo sociopolítico, aunque mis mermadas fuerzas me fallen cada vez más, pero aún apenas saliendo de casa porque no puedo, los follones viene a mí como las limaduras de hierro al imán. Ese es mi destino. Podré haber tenido momentos muy placenteros, muchos tremendos, pero puedo decir y digo que no me he aburrido jamás. Y quisiera poder hacerlo, pero no hay modo. Mektub, como dicen mis correligionarios. Todo está escrito. Amín.

Suicidio

A veces pienso que la vida es demaiado dura.Insoportable. Me quiero escapar.

Madre no hay más que una (gracias a Dios)

Por recomendación de mi psiquiatra, quien por lo poco que le he contado (es nuevo, el psi)me ha dicho que podía escribir una novela, ahora empezaré a daros la brasa, alternando con otras fruslerías para no hacerme tan pesada, lo que ha sido mi vida. Ya he publicado aquí varios trozos de mis memorias, pero lo gordo lo he callado. Pues bien, ahora no callaré. Juro que no voy a escribir ninguna mentira, pues no acostumbro. Irá saliendo por capítulos, según me acuerde y a la buena de Dios. Pero con el tiempo saldrá todo. Lo escribiré en el word, para guardarme un par de copias para mí, y luego del word lo pasaré al blog. Así me parece que este ganará en interés y yo me desahogaré, pues escribir las barbaridades de mi vida, las que he hecho y me han hecho, es lo que mejor me va para las depresiones.

Misterios insondables de la sexualidad humana

¿Por qué será que yo tengo, en hombres, los mismos gustos que los gays?. En cambio, a las chicas de ahora les van los tipillos enclenques, como Bradd Pitt, porque, según leí en un artículo, se sienten protectoras, o como Beckam, que además de ser un cursi que se depila, parece de plástico. A mí nunca me han gustado los hombres que necesitan protección; para eso están las mujeres memas y maternales, las Hermanitas de los Pobres y gente rara y poco clasificable. Yo sería incapaz de meterme en harina (una forma fina de decir polvo) con un hombre que necesitara protección; preferiría un self service . A mí me agradan (y ahí quería yo llegar), que me gustan los hombres que no necesitan protección,leñe, tengan los hombros anchos, el pecho peludo y que pesen. Supongo que si me lee alguna feminista se horrorizará, sobre todo por esto último, pero tengo gustos cavernícolas, y no soy nada refinada en mis gustos sexuales. Prefiero mil veces, por ejemplo, al Che Guevara, o Massud el Afgano, considerado "feo", pero para mí ambos con un tirón sexual que no se puede aguantar, que cualquier artista de cine mono. Yo recuerdo que esto me viene de pequeña, pues yo pensaba que todos los artistas de cine eran maricas, pues una profesión así no podía ser más que de epicenos.Luego fuí dando forma a mis gustos y por eso elegí a un marido poco refinado, de hombros anchos y que, sin estar gordo, pesaba lo suyo.Y raspaba. A las que no entiendo de ninguna manera, a pesar de que tengo muy buenas amigas que lo son, es a las lesbianas, también llamadas por la gente poco fina bolleras o tortilleras, denominación ésta que siempre me ha dejado asombrada, porque ¿cómo se puede hacer una tortilla sin huevos?. La idea de meterme en cama con una fémina en plan sexy me produce un asco espantoso, me parece como si me abrazara una babosa enorme y fétida, pues el olor de las mujeres no me gusta nada, son viscosas, resbalosas y exhalan unos fluidos pestilentes. A los hombres les gusta eso, pues bueno.También los franceses se chiflan por los caracoles.Todos mis amores han sido altos, fornidos, pesados y raspaban. Eso es para mí muy importante, que raspen, afeitados o no. Pero si se ponen cremitas como Beckham me dan náuseas, y antes me lo montaría con King Kong. Ya sé que estoy pasada de moda, pero, como decía Unamuno, cada uno es cada uno con sus cadaunadas. Y por favor, que no se perfumen. No quiero decir con esto que vayan hechos unos guarros, pero el olor natural de un macho de la especie humana es el olor más erótico para una salvaje como yo.Napoleón pensaba igual, y aunque el personaje me es profundamente antipático, le comprendo muy bien que, cuando volvía de sus batallitas, mandase a Josefina un recado, tres días antes o más, pidiéndose por favor que no se lavase.Le gustaba el olor a hembra. Cosas de hombres.Hélas, hélas, hélas.

El rito iniciático

Hoy he puesto la radio y lo primero que me sale es el Papus en el Vaticano soltando un sermón, con su voz de maricón. Yo de pequeña, que era una niña inocente, me preguntaba por qué los curas tenían la voz diferente a los demás hombres, pero suponía que era en el seminario que les enseñaban a hablar con esas vocecitas. No andaba descaminada, pero en mi candor no sabía nada del al parecer especie de rito iniciático que se practica en estos centros diabólicos. Al llegar el niño, va un cura y le encula. Después le convence de que aquello que ha hecho es un pecado nefando, y debe confesarse. El mismo enculador le confiesa, y hala, ya está el niño limpio de pecado, y luego, muchas veces el mismo iniciador la da una hostia (con perdón)en el comulgatorio.Esto no es un libelo que yo me invente. Conocí a un chico que se salió del seminario donde le quitaron la fe, la dignidad, la propia estimación y la virginidad del culo.Más de un caso de estos he oído. Y si no, que se lo pregunten a Jaume Santandreu, que fué objeto de tales manipulaciones y no se muerde la lengua.Ahora es homosexual, desde aquella iniciación, pero merece todos mis respetos. LA SANTA IGLESIA CATÖLICA. Ameeeeeeén.

Aznar cuando nos soltaba discursos

Con perdón para el burro, que es monísimo, y no se merece esta comparación.

Obama se posiciona

Obama dice que" si alguien tirara "cohetes" sobre las casas donde están sus hijos" (en referencia clara a Hamas) él también tomaría terribles represalias contra sus enemigos.Nunca confié en él, pero la mayoria de la gente, que es tonta, porque sonrie y es negro, pensaban que sería como el Mesias que pondría orden en el mundo.¡Ilusos!. No es más que un yanki más.

Retrato de Miquel Segura, a quien va dedicado el post que le sigue

No te atrevas

a nombrar a Jesús, que vosotros los judios lo aborrecéis, porque decía por las plazas y las calles lo que tú eres, fariseo. Si hubieras vivido entonces, te hubieras puesto de parte o pertenecido a la clase de los fariseos, que urdieron la muerte de Jesús, porque no se mordía la lengua, y meterse contra el poder establecido es muy peligroso. Os llamaba raza de víboras,hipócritas, y otras cosas más que están en el Evangelio. Por eso el nombre de Isa bin Mariam (Jesús, un gran profeta para los musulmanes)en tu boca es una blasfemia.

Requiem por la alcaparra

El otro día leí que cada vez se cultivan menos alcaparras, pues los extranjeros las encuentran horribles, y en España se venden poco. ¡Ay!. Con lo que a mí me gustan... Recuerdo mi primera alcaparra. Me la dió mi padre, que a los andaluces sí les gustan, y enseguida me encantó ese gusto amargo y ese tacto suave en la boca. Recuerdo que cuando estuve en Moscú con el PC, que mi profe de ruso me metió en el grupo de los "niños de la guerra" como sobrina suya, había alcaparras, y yo me comí una buena ración, pero los que las probaron, españoles, pusieron cara de asco y las escupieron. Adiós, alcaparra, adiós...

Quien siembra vientos...

Preparémonos para un recrudecimiento del terrorismo musulmán en todo Occidente.Estallarán bombas y no seré yo quien llore por los inocentes. Los USA y sus adláteres serán los culpables. Caiga su sangre sobre ellos y sobre sus hijos, como dijeron los judíos que querían crucificar a Jesús. Y lo malo es que todo musulmán está contra Occidente, y tan enemigo suyo (o casi)es, primero el estado de Israel, y después cualquier occidental. Como decía Lao Tsé. "Si a un pueblo no le importa morir, ¿de qué sirve amenazarlo con la muerte?". Ellos no tienen miedo a la muerte, y los occidentales sí. Hay una profecía de San Malaquías que dice: "Cuando el pueblo judío se asiente y tenga un territorio propio, temblad, pues el fin de los tiempos está cerca". Entonces no tenía sentido, pero ahora sí. También decía: "El sol abrasará, los mares invadirán las tierras". Todo se va cumpliendo. Me gustaría verlo, pues prefiero morir en una gran catástrofe mundial que en una triste cama de hospital. A verlas venir.

Historias para no dormir (almas sensibles abstererse)

He recibido el comentario de un satanista. Yo no me suelo acordar de mirar los mensajes que recibo, pero siempre termino abriéndolos. El susodicho satanista, que por supuesto, no da su nombre, hace un comentario a aquello que me pasó , mejor dicho, me contó, una chica del Aeropuerto sobre hacer magia para fastidiar a los enemigos. No pienso repetirlo para no dar ideas, pero el satanista en cuestión a lo mejor me lee de vez en cuando, y a él va destinado lo siguiente:Chico, chica, hombre, viejo o quien quiera que seas, me dices en tu post que perteneces a una secta satánica, y que la magia negra (para los no enterados, la que se hace invocando a Satán), si se sabe hacer, se consiguen maravillas. No lo dudo, puesto que estuve en el Perú y tuve contacto con chamanes indios, que ésos no invocan al diablo, pero que saben muchas cosas que la gente normal ignora. Yo les entendía perfectamente, y me dijeron que tenía un don, el de tener un hilo de contacto con el más allá. Yo ya lo sabía, pues me han sucedido cosas increíbles, que, no asustarse, no pienso contar aquí. Otros brujos blancos españoles me han dicho lo mismo, lo del contacto.Yo ya lo sabía. Ya sé que muchos los que leen se reirán, pero me es igual. Jamás he querido ni de refilón tener tratos con Satanás, pues yo, por una vez en mi vida, yo que soy una enmorada de las causas perdidas, me he puesto del lado del más fuerte, Dios. Satanista, no me diste miedo cuando leí tu carta y las maravillas que el diablo puede hacer "si se sabe cómo hacerlas". Me diste una pena tremenda. ¿Crees que a la hora de tu muerte tendrás a tu cabecera un ángel bueno que te lleve a un mundo mejor?. No. Tendrás a tu "amigo" Satán, que no tendrá ninguna contemplación con tu espíritu. Andas en malas compañías, y esto que te digo seguramente caerá en saco roto, pero creo que es lo único que puedo hacer por tí. Alguna vez me acordaré y rezaré a Dios (que es el boss) por tí, pero el trabajo de salir de esta maraña desastrosa en la que te has metido sólo puedes salir tú solo, con la ayuda de Dios, QUE ES EL MAS FUERTE. Tus amigos de la secta están tan perdidos para tí, y tú confias en ellos, pero has elegido muy mal a tus amistades. Piénsalo alguna vez.Si sigues vivo ,aún tienes remedio, por mucho que te encanten las maravillas, que no dudo, puedes hacer. Piénsalo, porque te quiero bien. Es muy fácil. Deja de frecuentar a esa gente y habla con Dios como hablarías con un amigo, dile que te ayude y no tengas ninguna duda de, que si persistes en pedirle socorro, no te abandonará.Dios te ampare.

EJEM...

Reconozco que a veces soy un poco bruta...

Dedicado al Sr. Miquel Segura, para que disfrute

Todos los muertos son niños palestinos, hijos de cucaracha, que hay que exterminar.

Próceres respetables y barrigones

Aqui tenemos, recibiendo una placa, al ilustre canónigo Bruno Morey, que se ha pasado por la entrepierna el voto de pobreza y se ha hecho de oro, además de ser rico por casa, a base de anular matrimonios muy católicos con ocho hijos y casos similares. Como se dice en las bodas sacramentales: "Lo que Dios ha unido solo el dinero lo puede separar". El ínclito caballero, que en la foto, ya antigua, está así como amojamado, en la realidad está gordo cual cerdo por San Martín, pues ya dice el refrán; "Llevar vida de canónigo" ,o "comer como un canónigo". Hace tiempo que no lo veo en persona, y aunque ya tiene una pata en la otra tumba, seguro que vive tranquilo y feliz en sus posesiones de Deyà. Dicho cura excelso tiene una sección en el periódico "Ultima Hora", de Palma, y suelta unos sermones de una falsa humildad que a uno se le caen las muelas de asco, pero con un tono angélico y místico y un autobombo como si ya viera el asiento que el Padre Eterno tiene preparado a su diestra. Qué verdad es que Dios ciega a quienes quiere perder. No creo que se entre en el Reino de los Cielos, en el caso de que exista, a golpe de talonario.

El individuo que aparece a la derecha ya lo conocéis. Siempre lo leo por esa vena sado-masoca que tengo, la mayoria de las veces me da risa, pero otras, ganas me dan de tirarle un cóctel molótov ,que es lo más fácil de hacer del mundo; yo trabajé en el Servicio de Armamento del Ejército del Aire, y allí aprendí cosas prácticas, pues trabajaba en un laboratorio analizando polvora de los distintos lotes de cartuchería que me traían. Allí aprendí cómo se carga y monta una pistola, una Kalashnikov y un fusil,cómo se usan (una vez en Puntiró estuve a punto de cargarme un Guardia Jurado que andaba por allá abajo buscando espárragos, pero salió corriendo como alma que lleva el diablo.) Cuando trabajaba en el laboratorio me limitaba a disparar con pistola en la galería de tiro de Son Rullán, pero era mucho más bonito tirar a los blancos del valle, en Puntiró. Hay que decir que estas primeras instrucciones de lo que se tiene que hacer con una pistola, y lo que no debe hacerse jamás, las recibí de mi padre , que era el coronel Jefe del polvorín de marras. No sé por qué, pero cuando tenía 16 años y acababa de salir de las putas Teresianas, mi padre me llevó a ese polvorín y me enseñó a disparar con pistola, del 9 corto, claro, pues el 9 largo es un pistolón que me parece que ya no se usa; también con fusil y con ametralladora.Me lo pasé pipa. Nunca sabré por qué lo hizo. El, cuando estaba en activo, tenía tres pistolas, y aunque sabía que yo nunca las tocaría, las tenía cerradas con llave, junto a la cartucheria correspondiente, en un cajón de la mesa del despacho, porque era una persona sensata. No como el vivalavirgen de Don Juan de Borbón, que dejaba a sus hijos jugar con sus pistolas, y todos sabemos cómo acabaron aquellos juegos. Matando el rey asesinaosos a su hermano menor. En muchos sitios dice que fué un "accidente de caza", pero otros cuentan la verdad. Es que nuestro rey se emborracha con sangre, y aquella aciaga tarde en que se cargó al hermanito, jugando jugando, tuvo tan buena puntería que le dió enmedio de los ojos.Sic finit gloria mundi.Pues hablando del señor de los xotets, que es como le llamamos en casa, esta vez se pasa, como casi siempre. Cuando se le nota que escribe rabioso es cuando yo más disfruto. Como hoy, que embiste contra la Consellera Fina Santiago, por participar en una mani contra su amado (mentira, todo es una pose)pueblo de Israel.También se ríe de Eberhard Grosske, que se manifestó con un pañuelo palestino. ¿Y qué?.Claro que para vos los pro-palestinos serían merecedores de la cámara de gas.Pero no sufra por sus euros; no sufrirán menoscabo. Además, yo no he conocido en mi vida a un judío pobre. El más pobretón que conozco tiene una joyería en su antiguo ghetto, en la calle Platería. Así que, perro judío, no ladres más contra los que defienden al débil. Lástima que ese verdarero holocausto, del que no sabía nada y Vd. me ha informado, jamás tendrá lugar. Los jodíos judíos son los amos del mundo, pues detrás del poder, allí hay un judío. Y detrás del dinero, otro.Y encima tiene el cinismo de defender a los soldados israelíes, que matan inocentes riendo (lo de acabar con Hamas no se lo cree nadie,) lo que quieren ustedes es dejar tamañito a Hitler y hacer su genocidio particular. Y lo harán. Le digo lo mismo que al excelso Don Bruno: Dios ciega a los que quiere perder, y usted no ve mas allá de sus narices y su orgullo.Marrano comecerdos.

Los hijos de p.. perdón, Israel, dividen Gaza en dos

para machacarla mejor. Los muertos son incontables, y se ven grupos de soldados israelíes riendo. Hasta Hamaz y la otra organización,cuyo nombre no recuerdo, que estaban siempre pegándose mutuamente, han aunado fuerzas y han hecho piña con el resto de los palestinos. Pero es como una hormiga cotra un elefante. Me da coraje que la gente sea tan boba que crea que Obama, porque es simpático y negro, lo va a arreglar todo. Mentira. Es un yanki, y seguirá la politica USA. No moverá un dedo.Merde, merde, merde.

Hijos de Israel...

Arrasando

Solo el principio